El año, qué importa
los días, no son nada
y meses ya no cuento
he pegado dos trozos de foto,
un trozo de ayer,
dos de mañana, aún por llegar
juego con dedos torpes
y un pulso desabrido
a que todo cambia, a que todo es distinto
aprieto y exprimo dos historias
aquella de color ocre
acaso fuera un remanso de la tierra humedecida,
apelmazada por dos pies bien sujetos,
la otra, granate intensa,
fluida y rencorosa, esa que se nace savia
mientras palpa cada intersticio
juego con dedos torpes
y un pulso desabrido
a que he soñado con mil caras enjutas en mí
acaso fueran espejos
imágenes negadas al otro que se esconde tras el tul
esperando la noche.
Respiraba entrecortado,
era otra historia, era él, era yo
dos seres en un mismo ser
las baldosas resuenan en la calle, preñadas de latón
cuadrigas enteras galopan a lo lejos
resoplan las cabalgaduras
de dos almas asidas por hilos extraños,
he ahí el hombre, allá el bardo
se escucha un estertor tras la marabunta
y pasan los años, los minutos incoloros
hace días que ya no cuento los meses
he olvidado el cálculo
juego con dedos torpes
y un pulso desabrido
trazo notas cual si fueras mi último collage…
©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqPaRo.
Music: 2046.Polonaise.ShigeruUmebayashi.
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