Quién Dijo Nadie…

Quién Dijo Nadie…

Las saetas determinan el color del naufragio

Sus pupilas arrancadas por un impulso maldito

Un tarareo de su nombre oculto

Unas llamas queman sus entrañas

Excéntrico de líneas opacas

Encamisado con lianas de psiquiátrica prescripción

Delinea su visión entre flores cargada de espinas

Marca con su índice, la destreza del ladrón

Embelesa a los David frente al Goliat diario

No cambia su sponsor según su cuenta corriente

Está loco, le señalan, psicotrópicamente alienan

Entre paredes blancas sin rendijas e infinita luz hielo

No duerme, se lo impide la atronadora vibración del altavoz

No siente dolor en los dedos porque no puede vérselos

Firmar quiere, el panfleto de su rendición

Quiere reescribir las flores del mal

Cambiará los nombres, las fechas, y reescribirá su Charles

Dejará que lo deslumbren con flashes monocromáticos

Sin decisión de matices, pensará en única dirección

Mas ya no se puede, es ciego. Los torturadores gritan Nadie

Y el negro responde, es a mí. Yo soy Nadie…

Su cerebro le otorga respuestas inconexas

Le chirrían las tánganas de sus magullados huesos

Nadie ultima el sueño final…dejar de parecer una botella de butano vacía y encadenada…Y grita…Quién dijo Nadie.

Tras las Gasas…(Orrad)

Tras las Gasas…(Orrad)

Mostrar quieres

Sin vislumbrar tus recónditos escondrijos

Sujetas una fina pátina

De nebuloso cuerpo, y plateada mirada.

Hábitat privilegiado de torres y almenas

De corrientes de ríos y puentes

De azahar y ventiscas

Te espían en tus devaneos cuotidianos

Sabedora de la leyenda ciega, de triste mirada

De pedigüeño en ristre y mano sucia en puerta Justa

De sueños de Soldados Encantados, sin enemigos

De patios inundados por leones de aguachirle

Llantos inconsolables de jeques sin jaimas

Donde albañiles pululan, entre hermanas y besos moros

Privilegios de pocos, aún muchas suelas discurren por sus caminos

Y una emblemática carrera, de la mano entrecortada

De unas aguas de podredumbre en unas épocas

Y áuricas contiendas en sus máximos esplendores

Vertebrador de civilizaciones, eso es, uniones y muerte

Hoy lleno de terrazas, donde aquel aguachirle de negro es

Y aromas de montañas azules jamaicanas, blue montain

Recién hechos, y saboreándolo en paladeo deletreado.

Mi Pequeño País…

Mi Pequeño País…

La planta de mis pies desgastaré

De tanto recorrer las sendas prohibidas

Por dueños y señores, de iconoclastas de pacotilla

Y no arredraré esfuerzos por quedarte algo mejor

Mi voz alzaré para defender tu parcela, de libertad.

Soy universo y mi sombra, recoge el otro

Supera el cuarto quinquenio mi primer proyecto de vida

Mi tercio moreno, mi pléyade en las estelas de mi mundo

Recogiendo mi cabello revuelto, sobre sus hombros.

Hombre sin tierra, soy, porque el mundo pequeño queda

Idólatras de alambres de espinos, recorren tiralíneas en mano

Haciéndonos creer que son dioses de poder infinito.

Hoy es un gran día, conmemorativo de mi tercio final

Quince primaveras, recoge en su pecho, y me entrega

Plena de alegrías, sorbiendo el rocío de la mañana.

Este es mi pequeño país, mi parte de un todo, mi sentir

Viento, mi volar ave, mi nadar pez, ella sirena sin gritos

Llena de cánticos, fulgurante de color y aroma excelso.

Ella, hoy es su día, ella, hoy se me va un poco más, en las canas

Siento la curva de mi chepa rastrear la llamada curva del polvo

Mas, llena las mieles de mi boca, padre entregado.

Tú eres mi pequeño país.

Rojos Amaneceres…

Rojos Amaneceres…

Una sábana raída de sujetar nuestros envites

De juegos lúbricos de carnes ardientes y deseos afortunados.

Unas hojas arrancadas en unas refriegas de calidez infinitas

Sobre una historia inacabada, alineadas en simple numeración.

De días arrancados al tren del ocaso, en chirriante camino de  fríos aceros unidos en el imperecedero final.

Un rayo de luz que se cuela por nuestras fisuras

Enseñándonos una mueca de saliva sobre los labios

Unas rocas que nos miran envidiosas desde su atemporal atalaya

Cuan gárgolas deletéreas de un cuento cruento, abatidas

El sonido de los grilletes suena a tortuoso encontronazo de yunque, amoldando los deseos abyectos de sus siervos.

Rojizos se ve el amanecer, cuando de expectativas se laceran

Huellas de enésimas batidas de cazadores y otrora cazados de persecuciones  de esperpentos con escoba y abscesos.

Las alboradas son advenedizas de anhelos y espadas afiladas.

Entre tanto espero en el remanso del riachuelo, donde corrían los niños, y revoloteaban las mariposas níveas, y me adormilo, y una frase se me encaja en el hueco guardado para los privilegios…Otro Mundo Es Posible…Lo veo de Otro Color.

Corazón de Libro…

Corazón de Libro…

Ni blanco, ni negro, ni de color

Apariencia ruda y fuerte, me sostienen

Mis venas impregnadas de negro fluido están

O de sangre carmesí, o risas enguantadas

He recorrido miles de noches y alguna más

He soñado con psicópatas y asesinos, en brumas espesas

Truncado mares, océanos y piratas berberiscos

Disociado entes, repuesto almas y exorcizado malignos

Alentado arengas de magnicidios y defenestraciones

Disparado en pechos de hojalata y corazón de frutas

Dispensado vientos rosas y maldecido esclavitudes

Ganado mil batallas y perdido muchas guerras

Sigo abriendo mi alma, a tus ojos, para que me devores

Cuan una vestal entregada a sus dioses, inocente de mi dicha

He esperado sin paciencia, y enfrentado a leyes abducidas

Me has separado por hojas, flores y tickets de compras

Apuntalado con celofán, tras una intemperie húmeda

Cincelaste con gradaciones multicolores mi tersa impresión

Todo te lo perdono, pues antes o después vuelves a mí

Me retomas, me acaricias, me hueles, me aprietas, me comprendes

Y te quedo aquellos versos, aquellas letras, aquellos olvidos

Las historias y cuentos, que siempre rechazas, los sueños

Esos que no pertenecen más que a mi mundo, pero velan por ti, te llena de vida y te recuerda, que nunca te dejaré, nunca…

Soy, La De Negro…

Soy, La De Negro…

Nada me ocurrió, No temed por mí,

Hoy elegí cubrir mi torso en vuestro honor

Idólatras engreídos, falaces hombres de postín

Una mano guardáis, para que no se os note

Los dedos cruzados, y con sabor a papel de algodón.

Al romper el cielo su placenta, aguas mil

La empatía del grupo, recordar quiere plagas de a siete

Las finas agujas sirven para afianzar el poder del púlpito

Erarios desconchados, limosnas embebidas, oro nórdico espoleado, y el gran maestre arredra a la multitud, ella llora.

Nada de lo sembrado florecerá, pues el velamen calienta las cúpulas, derritiéndose apaciguador de bestias ceñudas.

Y las imágenes hieren de los excéntricos hermanos,

 Seis siglos más jóvenes, a los que mano dura aplicamos, nuestra medicina.

 Se autolaceran, descabalgan sus pies en piedra y fuego,

Mas los excéntricos integristas están más allá de columnas herculinas,

 Limítrofes tierras olvidadas, con vientre rico, hoy reclamadas.

La empatía hipócrita del grupo, me decidió, hoy voy de negro

Mas no por mí, que también quizás, pero al menos no lloré.

Bufones en la Corte…

Bufones en la Corte…

Labias de dicharacheros,

Enfermos de humoriosis aguda

Risas desencajadas,

Para no orillar lluvias salitrosas

Por abatimientos acidulantes.

Originadas por cirrosis ulcerosas

Trasnochados escarmientos de vara tarambana

Gritos de penales de tres pisos con ventanas anárquicas

Lúgubres sótanos de luz mortecina y aire helado

Toallas de espeso pelo y chorreantes aguas.

Disculpas por manos alzadas en bigotes recortiños

Cambios del mundo mundial,

Promesas de gárgolas sobre títeres de vanidades

Enarbolando espejos en la niebla y amor pedagógico

Aturdiendo al golpeado de tantas veces probar

Y cuántas más, haber errado, sin pensar cuánto ha de penar

El blanco acompañante de la diana maloliente

Muchas herraduras tuvo que remendar para el clavo clavar.

En esta inevitable contienda, sólo dos cosas no se pueden evitar

Una la vida, penada o esclarecida, la otra su opuesta, la muerte.

La humoriosis es enfermedad que mide tu salud

Ríete de tu chiste, bufón de la corte, que haberlos haylos.

Y no todos los encumbró en un lienzo descomunal

El negro prestado por don Diego, para obrase en honra

Y prestale imagen a su prima Sebas, el pequeñín de morra.

Sonrío A Ciegas…(Locura, porque Quiero)

Sonrío A Ciegas…(Locura, Porque Quiero)

Una cuadrícula de aire inflado

Dos palmos y medio de transparencia

Casi, casi medio cuerpo y la cintura no más

Un solecito y unas cremas, de olorcito a coco

Un ahora, no, que no, ahora sí, que sí

Carcajadas de estridentes gargantas matronas

Cuerpos desnudos, refriéndose en ungüentos aceitosos

Chapoteos, de manos inmensas, risas, chapoteos

Paraguas de rayas multicolores, y unas gafas carey

Cristales de corazoncitos, y piolines de amarillo pato

Un, dos, tres, y zas…ahí vas, ahí vas todo tuyo

Frío, cálido, frío, húmedo, mojado, salpicado, rico

Es mi primera vez, es primer chapuzón, no veo nada

Sonrío, pero no veo nada, sonrío, me cogen, me sueltan

Me ahogo, cuánto agua sin sed, me ahogo, sonrío a ciegas

Es mi primera montaña rusa, es mi primera gran aventura

Unas manos grandes, inmensas me protegen, me recogen

Me suelta, sonrío a ciegas, no veo nada, pero sonrío.

Cuánta agua, cuánta sed, que disfrute de primera vez

La próxima vez, la próxima primera vez, me la pido así.

Don Dorado…

Don Dorado…

Marrón, matices de marrón

Cuan carbón, grafito, cristalizado carbono

Diamantes, bruta piedra, presiones extremas

Marrón, dorado se muda

Tanto da, bosques de inmensas planicies, y él

Enmarcado en la multitud, marrón

Movimientos de fallas, grilletes de acero plúmbeo

Estiradas de tornillerías de espinas, en la vasta piel

Nobleza, alimento de testas turcas y corazones elegidos

Entre la hojarasca, irriga los aledaños, vierte sapiencia

No escuece, nadie grita, todos oyen, nada duele

Desvencijadas carretas acortan caminos a su alud

Todos oyen, su titilante llama, el resplandor no se ensordece

La zarza patea en el firmamento etéreo, finito

Ayer repudio, hoy agasajo, mañana idolatría…

La historia, por ser lo que es, se repite.

Se irrigan los pozos y se secan los desiertos,

Se acumulan las peticiones, la madera quedará donde es.

El Don se esparce y la ciénaga se seca, el marrón dorado vence.
©SantiagoPabloRomero.Bluesman.'10
Imagen:RED&JacqPaRo.
Music:GoldenBrown.TheStranglers.

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Tan Claro…

Tan Claro…

Imperdibles sujetaban mis pliegues

De deshilachadas prendas veraniegas

Esas livianas realas de serviles insinuaciones

Soliviantando mis resquemores nonatos.

Marcando el árbol que sombra te daría

Rasgando los pupitres, con pálpitos deformes

Rodeando nuestros nombres y cesiones tajantes.

Ese miedica rasguño en antebrazos temblorosos

Sellando unas ligaduras sempiternas e inocentes.

Nunca tan sereno, nada tan sosegado, ni tan claro

Un destino decidido sin raíces aún penetrando la tierra

Creciendo tan fuerte, en cuerpos tan pequeños

Prietos sabores sin sinsabores, más que rosáceas ilusiones

Pergeñando las mochilas de libros sin libros

Cuadernos garabateados con innumerables repeticiones

De tu nombre, de tu cuerpo, de mi deseo, de ti.

Y el viento pujaba por arrancar las hojas repintadas

Con niños de la mano, entrelazados, sorbidos

Sin comprender, pobre viento, de su insignificante fortaleza

Ante tal contrato sin rúbricas, sólo con candor.

Nunca, nunca tan claro, escuché cuando dijiste

Susurraste, murmuraste, arrullaste…ámame, ámame…

Escrito sin vidrios…

Escrito sin vidrios…

La risa era estampa frecuente

Ante el afanado número de botellas flotando

Cuan barcos sin timonel a la deriva.

Chalupas cargadas de deseos, ilusiones y encontronazos

Directas a un naufragio cierto, a mil seguro.

Su carcajada ante tantas loterías sin rellenar

Resecos rostros sin lluvia, corazones helados

Sin calidez de soles que acerquen vida a su afrenta.

Sorbiendo la dejadez del artificiero

Que dilapidó la presa de las intenciones

Dejó desparramar el río de las vanidades

Reventó el cauce los espejismos vidriosos.

Su tela deshilachada no soporta el aguacero

El barco donde debería haber partido su cargamento

No llega, no pasa, quizás se fue, no lo sabe, nunca sabrá

Se le acumulan los escritos de rencores tatuados

Se le diluyen las corredurías tintadas de margen incierto

Nada importa ya, el rostro irrigado, ya no se reseca

Protegido por su paraguas, se aferra al último cachivache

Golpea sin ser oído, martillea sobre aguas un final

Sin escuchas …---…SOS…---…SOS…---…No se oye.

Crisálida de Seda…

Crisálida de Seda…

Risas y contoneos, desvelos de cuerpo esbelto y grácil

Ligeras, longas y aligeradas piernas embelesan mi ser

Mis manos quieren aplaudir tu danzar, saltos pequeños

Rocíos de la mañana, clarividencias de un sueño anhelado.

Me quiebro cuando tu cuerpo de diosa entregas en vida

Rodeas tu bello cuerpo con vello hilo, sedosa espuma

Cuelgas y resistes por tu progenie, madre de cachalotes

Silbidos en un mar de aires y sangres esparcidas, escalones

Dolor de causas perdidas, quebrantos de letras forjadas

En fraguas de metálicas de Urano, rojizos restos salpicados

Retinas impresionadas en un dintel de mis párpados.

Destrucción y restos, sedas esparcidas y rocas quebrantadas

Gritos abnegados y súplicas lamentadas, oscuros rincones

Pergeñados con el cabo de sebo de tu alimento, almijar de secado, de tu cuerpo renovado

Estiramientos, recelos y baldeos, renovación transformada

Metamorfosis de ser vívida en mortecina espera

Inversión de la alicaída expectativa a la altisonante llegada

Metempsicosis de un ser excelso en uno más sublime alado

Y la mañana de hálitos y céfiros se preña, alegrándose

Recibimos una enseñanza de supervivencia, un todo

Unos hilos envueltos de suave vida y amarillenta fogosidad.

Abril. El Futuro. (Posiblemente, Siga Sirviendo...)

Abril. El Futuro. (Posiblemente, Siga Sirviendo...)

Extrapolemos tiempos. Viajemos hacia atrás, aprendamos. Viajemos hacia delante, apliquemos. La historia no es más que un compendio de errores y manipulaciones de lo sucedido por los vencedores momentáneos. Meros portadores del galón batallístico.

Pasado el tiempo, azulejos recordatorios de hazañas inmerecidas, mutiladas de la verdad, terminan siendo lápidas con epitafios que no dejan cerrar heridas.

Menciones otorgadas a inmerecidos adoradores de Ra, terminarán por dañar a su estirpe, para su escarnio. Y donde quiso ser, simplemente quedará una mancha imborrable, su efímera existencia se recordará entre los anales de las plagas.

Encumbrados serán los merecedores de pleitesía ganada por su inteligencia al servicio de sus semejantes. El tiempo sirve para hacer relucir a los profetas, incluso en sus tierras. Y devolver a ella, a quienes no debieron salir de allí. Pero enfermedades ha de haber para que valoremos la salud.

Cercanos estamos a la efeméride de un suceso recordado por posible principio de un día mejor. Pero la indecisión de los más necesitados quebró el comienzo de una nueva era. Hubo que pagar por ello, con cerca de cuarenta años de opresión y retroceso en todos los ámbitos. Bueno menos en uno, el que ya iba en declive. Pero por eso mismo, los más afectados se unieron para desbaratar el amasijo de ilusiones de los más necesitados.

En cambio hoy tenemos un arma muy importante, si sabe utilizar. Nuestra educación. Sí debemos saber utilizarla en pro de mejorar el equilibrio. 

Si la utilizamos, dejándonos llevar por las alienantes promesas, en beneficio egoísta de nosotros, entonces no habremos aprendido nada. Los poderosos pueden comprar las mentes más privilegiadas, pobres mentes en el fondo. Tienen la plata, alimento intravenoso con el que envenenaron el mundo. 

Pero los hay abstemios de esa necesidad de inyectarse esa droga, sí con la que nos manipulan, el dinero.

 Satisfacciones que se utilizan tocando las fibras sensibles y que por tanto son difíciles de eliminar. 

Demostrémosles que el cielo se está llenando de camellos, pero de ellos hay pocos. No quedan ni para polvo. Riámonos de sus alienantes ideas. 

Otro mundo es posible. Despacio y buena letra

(Aute, nos lo deletrea con dureza, no apto para corazones fríos. Una visión del Futuro. Aquí)

En este enlace podéis pinchar si queréis seguir la publicación de los textos del libro SALPICADURAS .

Ya tenéis los tres primeros relatos completos,
pronto el cuarto.
UN HOMBRE DE GAFAS NEGRAS.


con las ilustraciones de
José L. Martínez REBOTE.