El escribidor…
Su voz no quedó rendida
la imagen giraba
eran diminutos niños sonriendo
las calles estrechas
un ditirambo quiso quedar
tecla a tecla
justo al lado de las ostras
en aquel ambiente surrealista
quizás fuera un sitio cualquiera
o no, o sí
no importa, nada importa
olía a hogazas recién horneadas
a pralinés calentados
mordiscos raudos, a carreras húmedas
y él mientras
se cobijaba en un pequeño café
tras los cristales, le atemperaba la calle
vislumbro que estuve allí
él no me vio
tachonaba su vieja libreta, de papel viejo
con rieles de tinta vieja
chorreando historias cual un hombre solitario
con incrustaciones de soledad madura
en sus párpados,
bajo las marcas recopiladas de su piel raída
humedecía con sus labios, con su lengua
aquel lápiz azul y rojo
de esos extraños que corren más en la celosía del rocío
tiñendo sus befos de su estela
me mordía la sangre,
le veía retorcerse las manos, cruzar los dedos
llorar sin lágrimas
él no era consciente de mi observancia, o sí, o no
qué importa
seguía elevando su mirada, cual leyendo en las nubes
correteaba sus manos
en aquellas hojas esperanzadas
sería esta vez, contaría aquello que nunca antes contó
le quedaba poco tiempo
su abrigo tenía los bolsillos descolgados del pelaje hirsuto
mordía su comida, regalada al paso
y dormitaba a ratos
seguí un rato más
apuré mi café, el último bocado de mi desayuno
pagué sin apartar la mirada
de su figura encorvada
sonó una tercera voz, el camarero explicaba
sin mediar pregunta
es él, el escribidor, se volvió loco cuando la luna le miro a los ojos
desde entonces
palpa las calles, camina las noches y dormita en los portales
come de lo recibido
escribe sin parar, cuenta el día y la noche
sus personajes y sus ausencias
ante las insinuaciones de los otros, él responde
con una mirada perdida
una sonrisa afable
y un simple
ya vendrá por mí, igual que se la llevó a ella
lo demás no importa
mi tránsito es leve
iré contándooslo…
en cada cama improvisada se encuentran sus historias
algunas dignas de ser contadas
el escribidor le llaman, en las calles estrechas rezuma su esencia
tecla a tecla
mientras el tiovivo sigue recirculando niños nuevos y viejos…
©SantiagoPabloRomero.Bluesman.
Imagen:JacqPaRo.Paris’16.
Music: Depeche Mode Lie to Me.
