Palmira…
Dicen de las piedras,
que tienen memoria,
así supe de tus palmeras
de los dátiles prendidos en tu tallo
y hube de remar lejos
saber que guerreabas en las arenas
a nimia distancia de la gloria.
Dicen de tu pistilo,
que eres la orquídea del desierto
así supe de tu rocío
en la subida a la cúspide
y hube de beber en tus pétalos
saber que de nuevo tu ambarino tono
sesteaba entre las pétreas runas.
Dicen que la historia
a veces no se escribe, sino imagina
así supe de tu sabiduría
hermana, síncope de aquello duradero
del paso impertérrito
sin quedar mueca sin valorar, sin discernir
y hube de volver en mis pasos, por ti.
Dicen que te han visto transitar
por sus calles presas
inhumanamente teñidas del dolor anónimo
y hube de llorar de nuevo
dejar pasar el agua por las lievas
escapar de la ignominia de unos pocos
venir a ti, otra Palmira que me sabes escuchar
morir un trozo de mí
exiliar mi conciencia de costumbre aprehendida
claudicar, por la vida.
Dicen que habrá un día que de nuevo serás libre
mi gris se acompasa a la vez que el raudo atardecer
y casi me toma la noche
no sé si hallaré un resquicio de luz
mas ello será el sortilegio
de un tiempo pretérito transmutado en futuro
y la cruel singladura
habrá desaparecido,
no quedará sino el sinuoso sigilo de la brisa dibujando el alba.
©SantiagoPabloRomero.Bluesman.
Imagen:JuanMartínHernández.&JacqPaRo.
Music: Celephaïs-Tir n'a n'Og
