lunes, 30 de enero de 2017

Alone, luces sólo…

Alone, luces sólo…


Suenan los cascos de los caballos
bajando a golpe de fusta
y los negros se agolpan a la frontera
todos preñados de ojos inflamados
por el pánico, el desencanto y la ira
resuenan disparos en los despachos
matasellos de color rojo
inmaculados señores de traje impoluto
acechan órdenes
sobre soldados fieles, sobre fusiles ansiosos
quieren hacer valer su poder
se gritan,
se autoinmolan, se alienan para evitar las náuseas
las luces están apuntando la miseria, la podredumbre
dos mujeres apartan el guiso del fuego
invitan a sus vecinos, a sus coetáneos
y se dicen, engaños, se convencen de hacer el bien
se vuelcan contra sus pechos
a golpes, porque los verdes vienen, porque los rojos llegan
porque los negros, los musulmanes, los judíos, los delincuentes
los drogadictos, las matronas de seres incoloros
hay alienígenas esperando para invadir las tierras de sal
han apretado el botón rojo,
las sirenas vociferan…a cubierto
todo ha comenzado
defendeos del enemigo
Y todos se miran, se preguntan, qué enemigo
sus ojos irrigados de estupor se responden
son los amigos de ayer
y las luces siguen escapando carretera abajo
rojas, blanquecinas, azules
y sólo, me quedo observando la debacle, la destrucción
qué he hecho para ser testigo
por qué me han correspondido con la tinta que labre
el mensaje venidero,
no alimentéis a los déspotas, porque su alimento crece
sí crece en vuestro vientre…
Pero me digo, no, no puede ser
debe ser un mal sueño, sólo Alone, sólo luces
que divagan en la noche
sin salidas, sin remilgos, sin diatribas,
sólo luces, Alone, luces.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:RED&JacqPaRo.
Music: DarkHorses-"Alone".


sábado, 28 de enero de 2017

Color con sabor a Mandarina…

Color con sabor a Mandarina…
Espirales y revuelos
carreras junto al mar
asidos por los dedos
escogidos números de horas
y un sabor rojizo, no amarillento
no, que no
es un color con sabor a mandarina
escribías en el paladar de aquel verano
que jugabas a ser diosa, vestal y musa arcoíris…
marcas en la piedra
huellas sobre el vaivén de la marea
dos muecas bien hendidas
bajo el espacio ínfimo de la epidermis
tal que hasta hoy
resuenan las notas prendidas de aquel cordel
donde colgaban las ropas mojadas
el resuello de dos seres embebidos en sí
sin importarles nada
ni las fisgonas opiniones
y menos aún la vida, aquello que a todos ocupaba
ellos simplemente, vivían
percibían el color mandarina
sin pepitas, sin acritudes
no más que salivas, cuerpos, besos y empellones
donde el alma nunca, nunca
pierde el tiempo
qué bello rememorar aquel sabor tan tierno
el rubio atardecer
apenas con la sigilosa complicidad del viento
el ronroneo de las olas
y la certeza
de no volver, de no dejar escapar el último aliento…
Aún sigo mordiendo aquel sabor
Con color a Mandarina…
©SantiagoPabloRomero.Bluesman.
Imagen: SarahJaffe-Clementine.&JacqPaRo.

Music: SarahJaffe-Clementine.

viernes, 27 de enero de 2017

Gélidas Agujas…

Gélidas Agujas…

"Aprendes a seguir
sólo cuando te pierdes...".
Ezio Bosso.



Afiladas como agujas certeras
así llegan las falacias
duras, finas, confiadas, agresivas
con la dulzura de una magia incierta
se cuelan, se incrustan
bajo la piel
cual si danzaras bajo una lluvia gris
malgastando la vista, dilapidando esfuerzos
nada es importante
todo trasgrede la racionalidad
ya no quedan salidas bajo el tecleo nacáreo
las manos buscan ritmos desconocidos
o añejos, sonrisas ambarinas
escondidas en los fósiles ayeres,
apuro los últimos posos de café
me escondo bajo el beodo hielo acrisolado
un sorbo, dos, tres… ciento
me escabullo, me persiguen, no me alcanzan
dejo atrás el maleficio
mueren los fantasmas, esquivo las balas
no dependo de nadie, no hay amigos
no existen enemigos
la carretera es planicie infinita,
destinos al desierto
una nebulosa me envuelve, me protege
sigue cayendo gotas gélidas, agujas finas
mas no me encuentran
los estrategas se detienen, las limpiadoras guerrean
la náusea se agolpa en los quirófanos
niños, nonatos, broncas, timbrazos
corro bajo las hojas gigantes de una jungla de cemento
y veo nacer las hojas verdes, explotar los pétalos
hilvanar nuevos cuentos, sin ogros
ni magos de oz, ni cenicientas
la corona del reloj yace impertérrita, en las doce en punto
cual si todos quisieran estar ahí
las tres saetas clavadas en lo más alto
abigarrándose con la excelsitud
sin pestañeos obsérvalas, me grita una luz interior
declino, no es mi guerra
no existían muros en aquella canción
apenas la aguja serpenteaba el ronroneo inconcluso
sabía descerrajar los días
compaginando reyertas y estrujones,
pero sé que voy atrasado
la estación está en silencio
no hay trenes, ni humo, ni silbidos
solo una mezcla de niebla, burbujas sepias, oscuros ruidos
y restos de cristales rotos,
mas creo divagar un instante, sí creo divagar lentamente
parece resonar en el horizonte
el fluctuar de las mangueras de los hombres de la limpieza,
quizás sí, quizás esquivé el disparo
acaso amanezca mañana
y pueda volver a brillar la farola donde se cortejaban las polillas…

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:Ezio,RED&JacqPaRo.

Music: Dodged A Bullet.GregLaswellMusic.
YSiMeQuieresTener.AQUí: https://www.amazon.com/s/ref=dp_byline_sr_book_1?ie=UTF8&text=Santiago+Pablo+Romero&search-alias=books&field-author=Santiago+Pablo+Romero&sort=relevancerank

jueves, 26 de enero de 2017

Lluvia Negra…

Lluvia Negra…


Once minutos en soledad
junto al tintineo que danzan las gotas
en un esmerilado cristal
igual que diamantes en bruto
deseosos de sentir una luz
para desgranarla en un mundo colorido
unas vías vacías, llena de recuerdos grises
y un tren que no circula,
transeúntes, miles de desconocidas personas
que recorren un sinfín de destinos inciertos
o quizás ciertos, nunca lo sabremos
es una marabunta silenciosa, o bulliciosa
efímera y anónima, eso sí anónima
incluso aquel maravillado paraguas
que juega a sentirse salvador
apaciguador de la fiera, de la lluvia negra
mientras esta escupe, aguijonea el pavimento
que se torna resbaladizo, cruel
devolviendo imágenes inciertas,
reflejos cariacontecidos, voces inconexas
figuras impasibles que van y vienen
desparecen tras una puerta
emergen de las sombras,
repiquetean sobre las pétreas huellas borradas
y al fondo, esos once minutos geniales
esas gotas brillantes que limpian mis ojos
diminutas esferas negras que miran
cegadas, adormiladas, obnubiladas
casi hasta sentir el desfalco del mundo
como propio, como intrínseco a su ser
mas no importa lo que yo piense,
mi mirada absorta divaga en la letanía
de un susurro de brisa y olor a sal,
nada queda en el rescoldo de esas cenizas
donde una fragua templó los mejores,
los más fuertes aceros, nada prende
todo es invierno, todo es gris plúmbeo
fotos viejas carcomiendo espacio y tiempo,
un tiempo inverosímil, unas gotas de lluvia
se mezclan con mi último aliento
ya soy mescolanza, ya transmuto en polvo
ya vuelvo a ese vacuo instinto del nonato
ya no más queda la lluvia negra sobre tus ojos…

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:HikiroRED&JacqPaRo.
Music:EzioBosso-Rain,inYourBlackEyes.


YSiMeQuieresTener, AQUÍ: https://www.amazon.com/s/ref=dp_byline_sr_book_1?ie=UTF8&text=Santiago+Pablo+Romero&search-alias=books&field-author=Santiago+Pablo+Romero&sort=relevancerank

sábado, 21 de enero de 2017

Regresión…

Regresión…


Cuando detengo mi pensamiento
no encuentro respuestas
a la velocidad del rayo
ni al cruento sabor de la absorción
de derechos por los próceres jóvenes
se me añejan las ideas, quizás
desempañan las sábanas cuando quieren
arremolinan el ovillo al venirles en gana
alzan las manos extendidas para exigir
no doblegan el puño en aporte alguno
y hemos de seguir viendo volar las mariposas
cual si fueran la única salida.
Noto en mi interior la regresión,
los rostros pálidos, los nuevos cool, la new age,
trocean un mundo de animalismo absurdo
preñan el ecosistema de escorias
y nada importa, se encarcelan las ideas
se premian los hurtos, los cuellos almidonados
volvemos al esclavismo, regresan los criados,
prefacios de nuevas esclavitudes
de velocidades distintas, juegos crueles
que nos regala la vida a los longevos,
aunque solo a aquellos que no cierran los ojos
mas habremos de favorecer al protección intestinal
si no deseamos desfallecer por la hiel
que el mismo organismo escupirá.
Hubo agoreros, llamémosles, con el 1984
versatilidades de ojos vigilantes,
herramientas para un mejor mañana. Mentiiiira…
todo se vuelve, todo retorna
se nos incrusta en la soledad de la madurez
y somos apartados por trombas sin miedos
con la cruel saña de quienes lo hallaron todo hecho
sin pelear ni un ápice por nada
apenas saben valorar los tesoros conseguidos
pobres alimañas de una selva que les devorará…
La regresión no es más que un ciclo baldío
un periplo de inconsistencia que asfixia la concordia
y que extirparán a base de laceraciones,
guerras y debacles futuras
no sé, no sé si me atañe estar aterrado o contrariado
a fin de cuentas serán ellos, serán ellas
quienes habrán de deshilvanar este entuerto
mientras, no más que vuelvo, regreso
a lomos de un aleteo de insecto con tez rojiza
que supo ver que había esperanza por un mundo mejor
y quizás fui demasiado optimista…
sigo en regresión, pero ya no es más que un letargo sin salida.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqPaRo.

Music: PeterSchilling-MajorTom(ComingHome)

viernes, 20 de enero de 2017

Cada Paso…

Cada Paso…


Es un sinsentido, una maraña obtusa
una hebra gelatinosa
que atora todas las rendijas,
aquellas finísimas líneas de escape,
siluetas ligeras de una luz tenue
pinceladas que conforman un todo
mas nada me deja respirar
la tinta se agolpa en las medianeras
de mi cerebro
me acongojan frente a las cúspides
y no reparan en lanzarme a mil abismos
sin desentrañar la profundidad de las aguas
a sabiendas que ningún vuelo fue certero,
mucho menos eterno,
los ícaros yacen caídos sobre las pétreas huellas
de una historia de remeros sin sueños
no más que ir y venir dentro de una jaula insustancial
donde el picoteo de los árboles
simplemente consiguen quemar la voluntad
dar sentido al acabose,
teñir una vida de ceniciento plomo,
diestras migajas de un destino hecho incienso
de un aquelarre predicho,
cada paso se convierte en desdicha
un pie tras otro
ilusión tras ilusión cayendo en interminable vaivén
acaso fuera esquiva la fortuna
y todo advenimiento de la plata es inocuo
no pienso en ello
aunque mastico padecimiento
sirenas varadas, palacios desechos, cuentos carcomidos
mil razones para desechar la seguridad
fenecer acogiendo
de brazos abiertos un adiós eterno
un olvido de aquellas palabras que te auparon
o incluso, quizás lo más digno
comprender el erróneo camino emprendido
cuando las letras se adueñaron del estupor
de quienes dejaron de creer en ti
y no tener sino todas las excusas, todas las justificaciones
todos los parabienes, en definitiva,
para dejar correr la savia, tu savia
descabalgando de tu cuerpo, de tu alma
para liberarte, para sentirte fluir
cada paso hacia el descanso sin interrupción
un diluvio de gloria silente
donde los pájaros anidarán sobre el marmóreo plano
seguros del tranquilo atuendo que brinda aquel extinto recuerdo.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman.’17.
Imagen:JacqParo.
Music: EveryStep(2013)MavisStaples.
Y ATod@s los QueMeDeséisTener,AQUí:https://www.amazon.com/s/ref=dp_byline_sr_book_1?ie=UTF8&text=Santiago+Pablo+Romero&search-alias=books&field-author=Santiago+Pablo+Romero&sort=relevancerank