lunes, 12 de junio de 2017

La Floración.

La Floración.


Escuetas miradas galopan entre sus ojos
y el verdor de la superficie de aquel lago,
deseos de poder ver, de ser encontrada
cuando se sabe perdida en aquel vestigio
de una vida mejor, unos instantes nimios
que sortean las mil vicisitudes para llegar,
sin juzgar el pasado, sin juzgar equívocos
sólo poder concebir la brisa en el rostro
como si fuera la última sensación vivaz
acaso hubiera escrito el adiós tras el sello.

Un lacre rojizo con mejores líneas señaladas
dos veletas que acompasan la dirección final
saberse en los dedos del cocinero y su puñal
y revertir todo aquello que escapó al latido
ese compungido exceso de virulencia fatal
dos bocanas de hálito que escapa justamente
al separar los labios para encontrar el maná
ese sin sentido que recorre desde el tuétano
hasta la más profunda génesis del crepúsculo
apenas a un palmo de su mirada, esos ojos.


Verbo y lujuria, sirena suicida que me repulsas
cual si fuera un criminal que escapa al designio
porque prometí ante tu embeleso lo imposible
y me condenas por haber atiborrado tu ilusión
con sueños de plata sin apenas conocer su color
perdido como siempre he sido de tanta noche
bajo mantos de luceros que mimaban tu boca
para apaciguar la sed de unos niños acorralados
por el cuento de zapatos en el alfeizar equívoco
al descubrir el resueno de hechizadas campánulas.


Madre de dios, rosario de cuentas preciosas
un libro quemado en los años y el mármol,
no quiero epitafios que levanten obstáculos
esas barreras que cuando brincaba no existían
para qué dejarlas cinceladas en tamaño olvido
No sería una afrenta con la memoria real
Y el gorjeo de un pajarico que dejó de trinar
de canturrear bajo las sombras del sauce ladino
que robó las lágrimas al centelleo de la noche
brindando porque nada deje huella sempiterna.


Sube la chalupa a contracorriente
remando en unos brazos prestados
igual que cuando nada es silente
esperando que el rebelde se levante
grite toda la afrenta, y se vengue
porque nada será vedada, ni importará
ya seré un amasijo de huesos carcomidos
un vergel para las nuevas simientes
y un severo correctivo a lo que pudo ser
pero escapó al raciocinio de los hombres.


Ya veo las plateas levantadas aplaudiendo
al orfeón que canta aquellos poemas,
los mismos cánticos que nadie leyó jamás
pero que el mito libró del mutismo
para señalarlos como eternos y necesarios
como si la primavera comenzara con una flor
sin esperar a las otras, sin sufrir la envidia
porque quién envidia a los muertos
si al crepitar el nocturno todos palmean
llenan vítores los silencios, confinan la soledad.


Y las mujeres desnudan sus cuerpos al son
Y los cuerpos están demacrados, escurridos
Y vierten el tiempo en mapas de cicatrices
Y rehúsan seguir proclamando la eternidad
Y piensan, y ahora hasta piensan en libertad
Quedan mil plazas cubiertas por la retórica
pues al fondo suena un lamento de piano
hay tres voces beodas clamando la verdad
justo cuando los cines dan la última función
de aquella película tan dispar, tan pretérita.


He claudicado ante la estulticia libre
porque no he conseguido vivir rápido
y he sido alcanzada por el jaque mate
sin esperar a concluir nuestro tiempo
barajando sin cartas marcadas el sino
igual que una disociación de corcheas
habiendo desvencijado la obra magna
esa que una vez llevamos bravamente
como si fuéramos formas inmortales
apenas a dos palmos de aquel resultado.


©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqPaRo.

Music: MichelleGurevich-WhatWasSaid.

miércoles, 31 de mayo de 2017

El Azabache son de tus teclas.

El Azabache son de tus teclas.

Resuena un Estambul antiguo
bajo el aroma de los jazmines
un ungüento tratado de lejos
igual que una humedad deseada
reluce la ciudad de civilizaciones
cuando la seda busca tu cuerpo
esa espiga trigal que se cimbrea
acaso marcara las horas de ida.
Todo parece tan liviano, aquí
somos dos amantes entregados.


Quiero que sigas bajando y subiendo
como aquella noria que dibujamos
ese don de nuestros dedos mágicos
robados al cenit, fuimos descubriendo
que nada es tan bello como imaginar
aquello que ya estaba muy dentro
esperando a ser rescatado, afanosos
de lograrnos, de diluirnos fácilmente.
Porque apenas hay nada que nos valga
tanto como ese rato, esa llama humilde.


Sé que rebosan las sémolas por las calles
ha sido una suerte
todo está
visto
sé que refutan las serenas ofrendas hechas
pero es significativo
todo lo es
ahora
habremos roto el eslabón de los grilletes
y el piano sabe de nosotros, los violes ya sabían.


Ladinos son los señores de la guerra
querrán, e incluso conseguirán, ganar
mil batallas, mil prebendas cortas
mas no será suficiente para las puertas
ellas se habrán abierto de par en par
y el destierro de sus inmundicias caerán
bajo el yugo de la multitud ecuánime
maceran su oportuna destrucción
al mismo tiempo que el huracán silabea
cual si sus nombres estuvieran sentenciados.

Suena azabache, suena cantaremos
cada vez que un mástil sea abatido
y las velas les sirvan de su sudario
así no podrán esquilmar más cuerpos
ni doblegar las almas arrepentidas
el futuro del soldado será de rosas
los fúsiles habrán sido confundidos
con el acero de los bancos del parque
bajo el canturreo de los petirrojos
liderando regimientos polícromos.

Suena nívea, suena tecla prístina
no quedes atrás, remueve conciencias
y sabrás que todos supimos crecer
así la fruta madura antes de ser dulce
el niño aprende a imitar nítidamente
para poder idear un certero afín
donde hay un vinilo girando sempiterno
igual que una noria en un edén infinito
sin menoscabar el tiempo ocioso
porque sabremos vivir aquello de nuevo.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqParo.
Music: Ludovico Einaudi - Elements

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miércoles, 24 de mayo de 2017

La Sirena Solitaria

La Sirena Solitaria


Ha quebrado las leyes establecidas
se ha escapado del calor regalado, y busca
en las esquinas un mordisco de sangre
y sal, de verdad inmadura, de falacia longeva
quiere ser ella, la sirena que cree en el futuro
mientras resuena el cántico de Cohen al anochecer
y las farolas de luz macilenta desdibuja su figura
apenas a dos palmos de donde el yonqui se evade,
ella no cree en mares inmaculados
ni inocencias de escribas taciturnos, ella es solitaria.

Piden dos copas en un bar de ruidos apocados
pelean por un estómago completo
no desean rumiar dos bocanadas escuálidas
ni un destierro bajo las banderas de la caridad
sin que todo ello no sirva para incendiar las papeleras
colmadas de poemas rotos, de fragancias perdidas
se ahogan en un vómito absurdo de alcohol barato
y polvos de cemento blanco, o de lácteos sueños
quién está libre de pecado en este oasis
cuando las hienas vitorean de los logros atesorados.


Impunes han salido, las cárceles se indigestan,
escupen algaradas de hombres intachables
las laceraciones dejan huella en sus cuerpos
y la quemadura de un cigarro mal apagado
por el desgano y  la codicia, en su pecho caído,
vencido como un tiempo sin reloj
unos pliegues que resuenan a dolor y sufrimiento
así es el canto de la sirena en la esquina azul
bajo el foco invertebrado de un glamour ficticio
apenas se ofrecieron, acabaron vendidas como esclavas.

La fuerza se muestra viva, aprieta en las aceras
juega a sembrar de minas la podredumbre
hay una carretera pidiendo individuos libres
que forjen un nuevo atuendo de heroínas
féminas sin pechos, sin rendición educacional
y un tuétano listo a ser entregado
porque las hijas de una nueva generación
brinden con la piel reluciente sin miedo
para que el verdor de los campos sea digno
experimento de una danza nueva, del bravío son…

……..
…….. Nadie suplantará a la reina del baile
ni siquiera las hijas del rey
el público decidirá los quiebros del canto
desparecerán los nombres elegidos
y sabremos de un disoluto ayer
se cincelarán las historias en granito
quedando mausoleos repletos de dictados,
directrices al viento para que sepa resonar
justo cuando sea nombrado por el desgarro,
ese grito acallado por la soberbia y la postración.


Ella es verdad, murió bajo la luz de la calle
su guerrero apodo se incrusta en la memoria
mas todo ello es aldaba que rumia atención
para que no sea papel mojado, olvido de partisanos
justicias embebidas por la maquinaria estamental
titilarán las velas a media tarde, cimbrearán
sabremos de por qué ocurre aquello
y las sirenas dejarán de ser solitarias sibilas
cuando reubiquen su sentencia en nuestro pecho.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqPaRo.
Music: LeonardCohen-Letters

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sábado, 13 de mayo de 2017

El Mar Infinito. Un Silencio Inmaculado.

El Mar Infinito.                      Un Silencio Inmaculado.


Sin medidas, un reino por descubrir
así era su espacio limitado
un juego para un ávido creador de hilaturas regias
nada podría temer, era joven
lleno de ganas, ansias, sueños y fuerzas casi supremas
igual que un dios sin las alturas,
no necesitaba pedestales
si siquiera metas, cada esquina es una punta roma
a la que amoldar
sin medias tintas, sin miedos, ni ambages inocuos.

Acaso el mundo podría ser más liviano
más lleno de misterio
y rincones anhelantes de ser conquistados
por sus ímpetus, por sus diestras hazañas
ni damisela que no se brindara
para aclimatar su estirpe
a tan magno ser, a tan larga singladura
apenas necesitara un puñado de mágico polen
y el campo se haría aliado de sus arengas
igual que los olímpicos tocados por la daga celestial.



El mar por superficie, por lugar de encuentro
la tierra por cómplice expansión
las gotas como arrojadizas armas
los gránulos como cómplice soporte
sus manos un sinfín de diestras proezas
sus moldes una sinusoidal que todo lo puede
así rubricaron un futuro cierto
queriendo hacer del mundo un sitio habitable
y nació la música, y la magia
cundió la semejanza divina, la neptuniana imitación.


Todos deseaban un trozo del vellocino de oro
todos vitoreaban al rey, llenaban sus alforjas de celos
todos afilaban espadas que blandirían en la oscuridad
todos esquivaban su mirada certera
todos fueron desterrados al son de la cítara
todos quedaron prendidos en la maraña de la tarántula
todos suplicaban un final raudo y benevolente
todos sufrieron el castigo de beber su propia cicuta
todos fueron hijos de infames inmundicias
todos susurran al hades que sirva de eterno descanso.
…………………………
Al fondo necesitaremos de todo, de todos
sin menospreciar nada, ni a nadie
igual que el agua es al barro
tal como es la fuente al agua
acaso ésta sería algo sin el espeleólogo
sin la lluvia del mar dentro del algodón
bajo el yugo espléndido de mil ocasiones
para creernos poderosos sin apenas ser vivos
enhiestos bípedos que no saben dónde hallarse,
dónde y cuándo esconderse, e idolatrar el ayer.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman'17.
Imagen:JAcqParo.
Music:LoreenaMckennitt.Santiago.

El Antídoto.(Una Concavidad y Mil Respuestas) y sus hermanos, Salpicaduras, Entre Plumas de Un Petirrojo,Alado Ser, El Cazador de Sueños

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domingo, 23 de abril de 2017

Tal Cual.

Tal Cual.


Así, igual que una piedra
o un puñetazo en la boca del estómago
que te impregna de esas nauseas incontenibles
tal cual, como una lanzada en el costado
asimilado a un vía crucis
sin fariseos, sin simones del desierto
sólo un trozo de pan rancio
un mendrugo mordisqueado a cada rato
ese pellizco que tanto daña, y tan poco se ve
que rumia la huella
escudriñando el espacio al tiempo
dejando el sepia a un lado, borrando los recuerdos
y gimiendo como un niño abandonado.

Así, tal cual
desnudo frente al lienzo inmaculado
postrado en la noche taciturna
bajo el descontrol de una farola apedreada
y lamiendo un soniquete
de pérdidas y desvaríos
plagiando el ulular de un desierto de hojas
igual que en un bosque caduco
donde el humus llena la superficie
esconde los latidos
sentencia de espinas imberbes
apenas sin importancia
pero que restriegan la piel, carcomen la suavidad
y lacera al más valiente de los Aquiles.

Así, tomo mi destino
sin menospreciar mi fortuna, aquella aventurera
que me colmó de mis mejores atuendos
y a la vez me hizo añicos
igual que un barco a la deriva
apesadumbrado bajo la ventana llena de colmados sentidos
donde la luz no se apaga
vertiendo la miel
sobre otras manos, mientras caigo lentamente
así te manejo escenario
de mil tonalidades, de otras tantos teatros
justo cuando bajan las lonas
y cierran los aplausos escanciados tras los últimos acordes
donde se agarraba el hijo del padre
añorando el día de la creación, reverberando un cántico
queriendo ser su primigenio diluvio
aún a sabiendas
que este mar, sin salida, está claudicando lento
a pasos lentos, a ritmo lento, a lento latido
imitando aquel conjuro
descrito con tanto brío por aquella solitaria mano al viento
esa danza en vaivén
describiendo el último movimiento, el adiós.


©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17
Imagen:JacqPaRo.
Music: TheDoors-TakeItAsItComes.

El Antídoto.(Una Concavidad y Mil Respuestas)

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domingo, 19 de marzo de 2017

El aullido de la noche, viento que resuena lejos…

El aullido de la noche, viento que resuena lejos…

Igual que un graznido de cuervos,

viejos quejidos, quitasueños en el jardín,
así resuena la noche
siento el aliento de la guadaña
que se resiente hambrienta,
deseosa de vivo y rojizo manjar
tiene ojuelos ávidos de sueños caídos
y viene rauda al llamado azul.

Pasan de largo las doce campanadas,
no hay brindis, ni festejos
sólo un zumbido silente, quebradizo
de un aire del norte,
con la voz gélida de la oscuridad,
todo parece tranquilo
mas sabemos que no es, sino un aviso,
una señal inequívoca del acertijo cercano.

Un hombre acarrea su silueta macilenta
calle abajo, sereno como las luciérnagas
beodas mariposas centinelas de sus pasos
aporrean sus sienes ciegas
quieren, desean quebrar su camino
saben del final interruptus en sus latidos
mientras el vinilo gira y gira
abreviando cada salto en las huellas de sus surcos.

Nada queda tan lejos, ni tan cerca
sino el rescoldo de aquellas fraguas
que pintabas al atardecer
de unas prebendas ágiles y generosas
como textura prieta de pechos jóvenes,
acaricio el paseo por las nubes
de aquel maniquí que bajó del cielo
para sostenerme la mirada, e irrigar mis befos.

Quiso la dicha, juntarnos allí
justo al encender mi último cigarro
quemar mi enésima moneda
en aquella cabriola incierta
donde las manos se perdían en las aguas
y manoteaba para escapar de las volutas
escapadas de una ciénaga sin salida
sintiendo náuseas por el pasado, sin futuro.
Se ha terminado el ron, y el hielo
no quedan chicas regodeándose en la barra
ni clientes desperdigando los billetes obscenos,
ha caído el telón, las burbujas se han detenido
bebo y bebo, sin olvidar la obviedad
mañana será otro silente y cruel amanecer
miro la calle parpadeante,
escojo caminar por la línea central, sin hacer zigzags.

Escuchas bien, es el sonido del viento
un aullido frágil, un silbido bajo las hojas del limón
arrastrándose igual que la serpiente
buscando ser inteligible, queriendo hacerse ver
pero no dejé espacios abiertos
ni sitio para el consuelo, sólo una rendija libre,
esas diminutas muescas en la persiana
por donde resuena la música taciturna, el rasgueo blue.

No me digas no
cántame la última, estamos en el rompiente
el farol está apagado a la espera
de tu voz, de tu ribeteo en la brisa
igual que palomas cenicientas
que saben encontrar las curvas en las rectas
y despejan las dudas sin significarse
tan fácilmente que parecen mágicos ungüentos.

Rompe la madrugada, ahora todo ha cambiado
las aceras comienzan a dibujarse bajo mis pies
y el frescor me arranca un erizado torso febril,
cada recuerdo se desvanece, la verdad se esconde
tras las cortinas del ayer, y sienta tan bien
no busco, no quiero tener nada tras el mar
ni siquiera un bastión para mis cenizas
si acaso un suspiro en tu aliento, el reguero de tu locución.

Espero que el bosque se cimbree en este tiempo
sin miedos a la ruptura, sean maleables
como la alargada sombra del ciprés
atisbando al atardecer el infinito
y recogiendo la abreviatura en el ocaso
igual que si dibujara el acordeón sin notas
que ruega por la maleabilidad de los metales
para, en un santiamén, ser arma o bella idolatría.

Dos días serían suficiente para pintar el último cuadro
para descubrir el penúltimo poema
o virar el sucedáneo de barco en la huida
igual que un acaudalado señor venido a menos
abandonar el palacio esquilmado
y sabernos hijos de sal, hombres de piel de seda
gruñidos de un animal indefenso
que sobrevuela el entendimiento y la comprensión.

Dos noctívagas señoras me sujetan, el rugir del viento
Y el centelleo de las agujas en la oscuridad de mi ventana.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17
Imagen:JacqPaRo.(ElAntídoto.UnaConcavidadYMIlRespestas)
Music: MickSimpsonCan'tYouHearTheWindHowl.

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