La Sirena Solitaria
Ha quebrado las leyes establecidas
se ha escapado del calor regalado, y busca
en las esquinas un mordisco de sangre
y sal, de verdad inmadura, de falacia longeva
quiere ser ella, la sirena que cree en el futuro
mientras resuena el cántico de Cohen al anochecer
y las farolas de luz macilenta desdibuja su figura
apenas a dos palmos de donde el yonqui se evade,
ella no cree en mares inmaculados
ni inocencias de escribas taciturnos, ella es solitaria.
Piden dos copas en un bar de ruidos apocados
pelean por un estómago completo
no desean rumiar dos bocanadas escuálidas
ni un destierro bajo las banderas de la caridad
sin que todo ello no sirva para incendiar las papeleras
colmadas de poemas rotos, de fragancias perdidas
se ahogan en un vómito absurdo de alcohol barato
y polvos de cemento blanco, o de lácteos sueños
quién está libre de pecado en este oasis
cuando las hienas vitorean de los logros atesorados.
Impunes han salido, las cárceles se indigestan,
escupen algaradas de hombres intachables
las laceraciones dejan huella en sus cuerpos
y la quemadura de un cigarro mal apagado
por el desgano y la codicia, en su pecho caído,
vencido como un tiempo sin reloj
unos pliegues que resuenan a dolor y sufrimiento
así es el canto de la sirena en la esquina azul
bajo el foco invertebrado de un glamour ficticio
apenas se ofrecieron, acabaron vendidas como esclavas.
La fuerza se muestra viva, aprieta en las aceras
juega a sembrar de minas la podredumbre
hay una carretera pidiendo individuos libres
que forjen un nuevo atuendo de heroínas
féminas sin pechos, sin rendición educacional
y un tuétano listo a ser entregado
porque las hijas de una nueva generación
brinden con la piel reluciente sin miedo
para que el verdor de los campos sea digno
experimento de una danza nueva, del bravío son…
……..
…….. Nadie suplantará a la reina del baile
ni siquiera las hijas del rey
el público decidirá los quiebros del canto
desparecerán los nombres elegidos
y sabremos de un disoluto ayer
se cincelarán las historias en granito
quedando mausoleos repletos de dictados,
directrices al viento para que sepa resonar
justo cuando sea nombrado por el desgarro,
ese grito acallado por la soberbia y la postración.
Ella es verdad, murió bajo la luz de la calle
su guerrero apodo se incrusta en la memoria
mas todo ello es aldaba que rumia atención
para que no sea papel mojado, olvido de partisanos
justicias embebidas por la maquinaria estamental
titilarán las velas a media tarde, cimbrearán
sabremos de por qué ocurre aquello
y las sirenas dejarán de ser solitarias sibilas
cuando reubiquen su sentencia en nuestro pecho.
©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.
Imagen:JacqPaRo.
Music: LeonardCohen-Letters
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Si es que No, que no sea porque No lo Supieras.
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