En la Cumbre…

En la Cumbre…

Máxime de la extrañeza somos. Nos gusta salir en la foto de los más fotografiados. Conocer y ser amigos de los más amigados. La gente disfruta porque dicen que le han dicho que él dice cosas tan bien dichas, o mejor aún decía. Éstos son los seres que nos gustan encumbrar, pues claro si decimos algo que no sea de su agrado nunca podrán revolverse y decir aquello o lo otro incorrecto para las mentes bien pensantes.

Lecturas de aquel muerto honorífico, benditas sus palabras, homenajes del que falleció ayer, qué bueno era. 

Me encantaba su obra. Otro sarcástico te reprochará, la de su casa…jejeje.

No seas así digo lo que dijo y pensó, mientras estuvo. Ahh, como antes era un hijoputa rojo, que criaba demonios en el desván. Y escribía nada más que blasfemias, y soliviantaba al pueblo para romper lo establecido. Sí, sí, pero entonces ni era conocido, ni habían llegado sus letras a maravillar, ni si quiera estaba muerto jejeje. Es una de las cosas que dan la grandeza de la muerte. Crean el mito de alguien que no puede revolverse.

Somos extraños cuando elogiamos  e idolatramos a quien no puede defenderse.

 Quizás si estuviera sería tan buena persona que hasta os ignoraba por no insultaros, por meteros donde no os llaman, pero claro aprovechad y rentabilizad su nombre, ya sólo puede servir de maleable metal precioso que aliena las mentes de quienes se pegan en el pecho, diciéndose a ellos mismos para convencerse, qué intelectual más grande soy.

Cuando las gentes son extrañas la lluvia oscurece su cara, pues no interesa verla, conocerla. Son rostros de posible claridad meridiana. En cambio nadie quiere mirarlos, pues pueden ver en ellos la verdad de su mentira. El reflejo portador de su vacuidad de vida. Entregados por las circunstancias sociales, qué bonitas palabras correctamente politizadas para idiotizar a los pocos que a veces dejan sus pensamientos cabalgar al viento de las disuasiones creadas por entes perturbadoras.

Los rostros de la mañana se confunden, mientras los de la noche buscan el cobijo de la reconciliación de las almas.

Rechazamos los rezos de los aborregados por entes ya establecidos y después cantamos al aura como corderos, baladas de adocenamiento programadas por un clérigo frustrado en su consecución de las metas establecidas por otros condicionantes.

Seremos seres extraños, porque es parte de nuestro ser. Es difícil no ser extraño si no te dejas encauzar hacia el redil programado.

Qué bella es la extrañeza…lo siento soy extraño. No nadaré hacia la cumbre, lo siento soy extraño… 

(El Caminante y su Sombra en ELPAIS.LaComunidad.Aquí)