La Floración.

La Floración.

Escuetas miradas galopan entre sus ojos

y el verdor de la superficie de aquel lago,

deseos de poder ver, de ser encontrada

cuando se sabe perdida en aquel vestigio

de una vida mejor, unos instantes nimios

que sortean las mil vicisitudes para llegar,

sin juzgar el pasado, sin juzgar equívocos

sólo poder concebir la brisa en el rostro

como si fuera la última sensación vivaz

acaso hubiera escrito el adiós tras el sello.

Un lacre rojizo con mejores líneas señaladas

dos veletas que acompasan la dirección final

saberse en los dedos del cocinero y su puñal

y revertir todo aquello que escapó al latido

ese compungido exceso de virulencia fatal

dos bocanas de hálito que escapa justamente

al separar los labios para encontrar el maná

ese sin sentido que recorre desde el tuétano

hasta la más profunda génesis del crepúsculo

apenas a un palmo de su mirada, esos ojos.

Verbo y lujuria, sirena suicida que me repulsas

cual si fuera un criminal que escapa al designio

porque prometí ante tu embeleso lo imposible

y me condenas por haber atiborrado tu ilusión

con sueños de plata sin apenas conocer su color

perdido como siempre he sido de tanta noche

bajo mantos de luceros que mimaban tu boca

para apaciguar la sed de unos niños acorralados

por el cuento de zapatos en el alfeizar equívoco

al descubrir el resueno de hechizadas campánulas.

Madre de dios, rosario de cuentas preciosas

un libro quemado en los años y el mármol,

no quiero epitafios que levanten obstáculos

esas barreras que cuando brincaba no existían

para qué dejarlas cinceladas en tamaño olvido

No sería una afrenta con la memoria real

Y el gorjeo de un pajarico que dejó de trinar

de canturrear bajo las sombras del sauce ladino

que robó las lágrimas al centelleo de la noche

brindando porque nada deje huella sempiterna.

Sube la chalupa a contracorriente

remando en unos brazos prestados

igual que cuando nada es silente

esperando que el rebelde se levante

grite toda la afrenta, y se vengue

porque nada será vedada, ni importará

ya seré un amasijo de huesos carcomidos

un vergel para las nuevas simientes

y un severo correctivo a lo que pudo ser

pero escapó al raciocinio de los hombres.

Ya veo las plateas levantadas aplaudiendo

al orfeón que canta aquellos poemas,

los mismos cánticos que nadie leyó jamás

pero que el mito libró del mutismo

para señalarlos como eternos y necesarios

como si la primavera comenzara con una flor

sin esperar a las otras, sin sufrir la envidia

porque quién envidia a los muertos

si al crepitar el nocturno todos palmean

llenan vítores los silencios, confinan la soledad.

Y las mujeres desnudan sus cuerpos al son

Y los cuerpos están demacrados, escurridos

Y vierten el tiempo en mapas de cicatrices

Y rehúsan seguir proclamando la eternidad

Y piensan, y ahora hasta piensan en libertad

Quedan mil plazas cubiertas por la retórica

pues al fondo suena un lamento de piano

hay tres voces beodas clamando la verdad

justo cuando los cines dan la última función

de aquella película tan dispar, tan pretérita.

He claudicado ante la estulticia libre

porque no he conseguido vivir rápido

y he sido alcanzada por el jaque mate

sin esperar a concluir nuestro tiempo

barajando sin cartas marcadas el sino

igual que una disociación de corcheas

habiendo desvencijado la obra magna

esa que una vez llevamos bravamente

como si fuéramos formas inmortales

apenas a dos palmos de aquel resultado.

©SantiagoPabloRomero.Bluesman’17.

Imagen:JacqPaRo.

Music: MichelleGurevich-WhatWasSaid.